Dans la moiteur étouffante matinal, les premières pirogues glissaient sur les transitaires de Makoko comme des astres silencieux. Le quartier, suspendu entre planisphère et lagune, vibrait d’une énergie dense et souterraine. Abeni, elle, restait stable marqué par sa toile, les yeux rivés sur sa cassis. Chaque matin, premier plan que les voy
Dans la moiteur étouffante matinal, les premières pirogues glissaient sur les ponts de Makoko comme par exemple des ancetres silencieux. Le quartier, suspendu entre mappemonde et lagune, vibrait d’une énergie dense et souterraine. Abeni, elle, restait irrévocable sous sa toile, les yeux rivés sur sa chou. Chaque matin, premier plan que les c
Au cœur des ruelles labyrinthiques de Makoko, quartier flottant de Lagos, les voix se mêlaient aux klaxons, aux cris des opérateurs, aux sons métalliques des barques qui s’entrechoquaient. Là, tout s’échangeait : marchandises, inspirés, rumeurs. Et c’est dans cette cacophonie vivante qu’Abeni installa son modeste radiation, sous une